On en observait parfois, marchant en groupes dispersés, quittant Albion.
Des rumeurs disent qu'ils se retrouvent en des lieux reculés, y perdurent les traditions et les rites.
Toujours en petits groupes.
Récitant inlassablement les écrits de leurs ancètres.
Ces jours sont étranges.
Voilà des années qu'ils ne communiaient plus ainsi.
Ont-ils retrouvés un espoir ?
Les petits attroupements, comme des ruisseaux fusionnent et deviennent rivièrres.
Toujours des on dit.
Le Roi aurait un fils.
Est-ce possible ?
Les anciens arrivent. Les jeunes s'y mèlent.
Des flots d'hommes et femmes, aux visages doux et sereins.
Enfin, la partie commence.
Un orage tranquille, gronde.
Les aigles de Carn, de retour ?
Quelque chose se trame dans les forets oubliés.